Frag-mento

Y sí, efectivamente todos somos, cuanto menos, dos. Hoy, me río por haberme reído en ese entonces cuando no creía tal verdad...
Dos caminando juntas, a veces a muchos pasos de distancia.

Dos formas diferentes pero iguales de equivocarnos y no ser, también estrepitosamente. Ella, es una fortaleza jugando a ser nido, yo, apenas, una cama sobre la ciudad. Ella, una biblioteca revolucionaria. Yo, una puta estantería con tres libros. Yo digo, siempre, y ella, a menudo. Yo digo nunca, y ella dice, a veces. Cuando me despido digo, hasta luego, querido, y ella, simplemente adiós amor. Yo, cuídate, y ella, que te vaya bien. Si es por la mañana, yo, que tengas un buen día, y ella, buenos días. Yo digo, creo. Ella, pienso. Yo sueño en blanco y negro, y ella, en colores. No lo entiendo. Nos llevamos bien, y cada tanto muy mal, claro, a veces se necesita espacio y de repente ese vaivén entre una y otra se produce en un simple tragar saliva, respirar profundamente o un parpadeo. Son segundos y ahí está. Ni siquiera hace falta un tranquilo sueño, no. Tampoco quiero cambiarle el sitio. No, ni mucho menos. No quiero ser sólo ella. Está bien así, aún sin entenderlo siquiera. Lo que me sorprende es la incertidumbre de cuándo?. Es como si tuviera la casa compartida. No he alquilado una habitación, me he alquilado a mí. Así está bien, ella me utiliza y yo a ella, y ese "utilizar" es con todas las consecuencias - como debe ser -.

Y soy yo quien me llama por mi nombre con la voz de ella para marcarme el camino de regreso a mí misma, a sabiendas que ella me robó un par de posibilidades, pero yo le robé un puñado de certezas... aun así, me pasa, -en-días-como-hoy- de mirar dentro mío y no conocer a nadie, ni siquiera, reconocerla a ella.