Alter Ego

Una voz en off emergente del límite donde se consumen súplicas y oraciones, me dice:
Soy la que corre al pie de las montañas, la despojada del infierno, soy esa, despojada de la enagua, esa que alucina al pie de la cruz, la que pernocta en las playas del cielo.
Soy la joven contractura del jazz, el grito del rock, un poco Magaldi, y otro tanto de croar de rana, soy mi propia vía láctea, el comienzo y el término de algún Dios necesitado de plegaria, la contradicción más pura, el principio y el fin de mi Apocalipsis. Esa cósmica duda, soy yo, mirando las pupilas del misterio, sí, sí…sí! Soy la que corre gritando el mar…el mar por las avenidas de mi ciudad. Soy la santa post modernista, soy el festín de mi vida, y la pena de tu vida, la que ama, la que odia, la que entierra a sus amantes al borde del océano, la que besa tus labios y vomita horizontes proféticos, soy la energía que circula en los ojos de una gata negra, soy el evangelio que abre sus piernas, la risa constante y una lágrima eterna.
Soy una calle vacía, y un café a medias en la madrugada, soy el fuego que proyectan los amores salvajes, y el suspiro de la luna que agoniza alguna despedida. Soy yo, una araña que teje en el rocío, un amanecer de junio, la neblina extendida en una sábana de misterio jugando con los rayos de la mañana.
Soy la antena de alguna radio mal sintonizada, el ala de la noche, la fiereza del tigre que se fuga, la hoja mansa de un viento otoñal.
Soy la que inventa nombres para llamar a las luciérnagas, la loca con sonrisa de utilería, Doña Ximena siguiendo al Cid Campeador, soy casi un trébol de cuatro hojas.
Soy pura de memoria impura, alma esquizofrénica que baila en la hoguera de tu piel. No estoy libre de ningun pecado, más bien soy cada uno de ellos, soy yo, el idioma correcto y este cuerpo desnudo.
Imagen sincera, y palabras que confiesan, soy yo…¿ Por qué te niegas a creerme?