Lo había intentado tantas veces que, aquella vez que parecía -definitivamente- la última, (más por cansancio que por verdadera resignación) se sentó y esperó a que sucediera. Estaba decidido pero eso no quitó que sintiera ardiente la mano ladrona que le arrancaba con furia su otra mitad. Sintió por su cuerpo los pasitos de ese delincuente que huía con su mitad de vida.
El tiempo de los intentos había pasado, y lo había dejado tan despojado, tan quebrantado, y con tantos sueños incumplidos que él mismo ayudó a esa mano afilada a escarbar aún más adentro, y la ayudó a lanzar un corte certero justo ahí, cerquita del alma.
Él sabe cuánto lo quiero por ser mi Amigo referente. Él es un mañana que apenas asoma, una Noche desolada, una sequía de belleza. Un territorio fragmentado, caminante incansable de insurrecto destino...
Nos encontramos, a las tres de la mañana en casi un diálogo surrealista.
